Su piano hace de musa
y tizna de alma cada nota
llenando vacío de estar rota
porque el llanto no es excusa
en su mundo el sol mengua
cuando prefiere luz de luna
si pasea envuelta en bruma
sus labios con la lengua
sus ojos nunca pudieron ver
y ella no entiende de dramas
si siente que gana tras perder
vive a través de un pentagrama
y absorta en sus manos de pincel
dibuja la música, que tanto ama
1 comentarios:
Buenísimo soneto, te sigo desde ahora. Me ha gustado mucho, en serio.
Pásate por mi blog y me cuentas que te parecen los míos si quieres: http://deprosaapoesia.blogspot.com
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